Deux tours, et puis plus rien.
Eh oui, quinze ans déjà.
Griffure au creux du ventre,
Ça ne me quitte pas.

Bien sûr, d'autres carnages...
Et ce n'est pas fini.
En matière de massacre
L'homme a bien du génie.

Mais dans la poussière grise
De ces tours foudroyées,
L'on pouvait donc mourir
En allant travailler ?

Dorénavant on sait
Qu'on peut mourir aussi
Parce qu'au bal danser
Un soir on est allé.

Entre amis, au café,
En faisant son marché,
Les yeux dans les étoiles
Un quatorze juillet.

Nous l'avions tous chanté
Avant de l'oublier,
Adèle, ceinture dorée,
Le pont s'est écroulé.

Innocence, légèreté
Sont des mots condamnés.
La page est arrachée.
Alphabet mutilé.

A l'ombre des deux tours
Un nouveau monde est né.
Plus de quinze ans déjà.
C'est parti pour durer.