Noix, figues et raisins,

Automne au compotier.

Sur le sol détrempé,

Des arbres du jardin

Tombe l'or croustillant.

Il fait frais à présent.

Sur la table, dehors,

Un moineau cherche en vain

Les trois miettes de pain

Qu'il affectionnait fort.

Puis s'en va, sautillant.

D'hiverner il est temps.

Te voici bien lyrique.

Pas d'idée, c'est le hic.

Ou plutôt trop d'idées,

Par l'info suggérées.

Difficile de s'extraire

De l'ambiance délétère.

Difficile de lutter

Contre le bien-penser.

C'est ainsi qu'on finit

Par écrire riquiqui :

Un poème d'automne...

Mais où sont tes neurones ?!