L'urne est là, devant moi, sur la table blonde inondée de soleil.

Courbes rondes, vert foncé.

Une petite plaque dorée posée de travers,

et des lettres gravées qui n'ont aucun sens.

Froide sous ma main.

Définitive.

Bientôt je la perdrai aussi,

mais pour le moment elle est là, dense et rassurante.

Tu as bien dû exister, puisqu'elle est là.