"Viens, dit la mère à l'enfant qui s'inquiète, allons faire un gâteau."

La farine est légère, elle s'envole sur le bout de son nez, ils rient tous les deux.

Il la dispose en petit tas, qu'il creuse pour y casser les œufs.

"Regarde maman, la jolie montagne !"

La farine se fissure, laisse échapper un peu de jaune. D'un doigt l'enfant y dessine quelque chose que la mère distingue mal. Elle se penche, pose un bras tendre sur ses épaules.

"Qu'est-ce que c'est ?"

"Qu'est-ce que c'est ?" demandent les touristes hébétés de chaleur.

Le guide s'est arrêté devant d'étranges statues de plâtre qui rampent sur le sol.

"Les moulages des corps, réalisés à partir de leur enveloppe de cendres durcies", explique-t-il avec un brin de lassitude.
Et les touristes de s'extasier, comme d'habitude, sur le chien tordu de douleur, l'homme qui se débat, la mère dont le bras enserre toujours l'enfant.
C'est si calme aujourd'hui.