Deux tresses sages avec des petits nœuds rouges, et un nounours auquel il manquait un œil.

Elle avait sept ans et moi neuf. Elle sentait bon la confiture, son rire était léger comme un matin d'été, elle me chuchotait à l'oreille les secrets qu'elle ne confiait à personne.

Elle s'appelait Rachel et j'étais amoureux.

Il me reste le nounours, tombé par terre dans la bousculade.

Et, très loin d'ici, le souvenir d'une fumée noire et grasse dans un ciel d'hiver.