Dans mon jardin

Est un figuier

Au parfum sucré d'amitié.

Il me parle d'un bateau,

D'un bateau en bois poli,

Que patience et passion

Ont construit bien loin d'ici,

Sur une terre mouillée d'embruns

Où ne poussent pas les figuiers.

Il me parle de mémoire,

De mémoire qui s'évanouit,

D'un regard qui s'ennuage

Et d'une voix qui s'est tue,

Emportant les souvenirs

De celui qui ne sait plus.

Il me parle de temps fini,

Mais aussi d'éternité.

Il me parle de ce qui s'est enfui,

Mais aussi de ce qui est resté.

 

De tout cœur je dis merci

A celui qui me l'a donné.

 

On a muré le puits

On a muré le puits

L'enfant y est tombé

Tout au fond s'est noyé

A peine un léger bruit

Sous un buisson de roses

Désormais il repose

Sous un manteau de nuit

A jamais endormi

Tous les jeux se sont tus

Sous la pluie, oublié,

Gît un cerceau rouillé

Dans l'herbe rare et nue

On a muré le puits

Le passé s'est enfui

Il nous reste l'oubli

Et l'écho de son cri

Qu'on n'a pas entendu

Ou bien que l'on a cru

Être un cri d'enfant sage

Alors que de la mort

Il était le message

Trop tard pour les remords

La maison est vendue

Le jardin, disparu,

En petits bouts, loti

On a muré le puits.

Carte postale

Dans ces ailleurs lointains où je n'irai jamais,

Ces îles alanguies au creux des mers du sud,

Rivages lumineux hérissés de palmiers,

Sable blanc sable noir, brûlant sous le soleil,

Dans ces ailleurs lointains où je n'irai jamais,

Ces îles improbables où croisent les voiliers,

Rivages magiciens où s'oublient les chagrins,

Sable chargé de rêves, encombré de regrets,

Dans ces ailleurs lointains où je n'irai jamais,

Ces îles, ces lagons, de turquoise accablés,

Rivages alourdis par la mélancolie,

Sable désenchanté, aux grains éparpillés,

Dans ces ailleurs lointains où je n'irai jamais,

Ces îles illusoires, infortunés tropiques,

J'abandonne au rivage la carcasse esseulée,

Le sable d'une vie vécue sans exister.

D'après une photo de Daniel Hjalmarsson sur Unsplash

La pluie sur mes carreaux, en rigoles sinueuses.

Rigole, pluie, rigole bien, il n'y a que toi à trouver ça amusant.

Dans cette eau que tu pleures sur mes carreaux,

il y a mes espoirs et mes larmes

mes rêves et mes cauchemars

mes victoires, mes défaites.

Surtout mes défaites.

Défaite.

Il y a si longtemps que je suis défaite.

Délitée

Dissoute

Vidée

Exterminée

Anéantie.

Il y a si longtemps que je fais semblant.

Longtemps que je sais que rien ne m'attend là-bas.

La vie, ce désastre consenti.

Accords plaqués sur un piano sans âme,

Pour remplir le silence

Et croire à l'existence.

L'eau coule à l'océan,

un couteau plein de sang,

C'est la vie qui s'en va, en rigoles sinueuses.

Et le rire de la pluie sur un carreau fêlé.

Il n'est finalement pire assassin de soi que soi-même.

Le bonheur résiste parfois,

On ne sait pas toujours pourquoi.

Ça tient pourtant dans un regard,

Dans un oubli, dans un retard,

Et les jours s'enfuient en riant,

On demeure là, suppliant,

Le cœur à l'arrêt, sur le quai,

Serrant dans ses mains un bouquet,

Les fleurs défraîchies des regrets,

Les dommages sans intérêts,

Tant de désespoir enfermé

Entre les pétales froissés

De cette vie qu'on a ratée,

Ce train, qu'on a laissé filer,

Bêtement, parce qu'on croyait

Que le temps nous appartenait.

Le bonheur résiste parfois,

On ne sait pas toujours pourquoi.

Et quand se déchire la brume

Il ne reste que l'amertume.

 

"Être heureux,

c'est toujours être heureux malgré tout."

 

Clément Rosset, Le Monde de l’Éducation, Paris, 1999

"Sur les chemins parsemés de préjugés anciens,

j'ai traîné mes silences désorientés."

Raymond Queneau, Contes et Propos, Paris, 1981