Vivre chaque instant comme si c'était le dernier.

Sur la langue goûter son amertume, son miel ou son piquant.

Saisir au vol sa rumeur, tissée de mille petits chants.

Éprouver dans la main le poids de sa réalité, enclume ou papillon.

Du regard caresser ses promesses, aimer jusqu'à sa trahison.

Humer enfin son parfum d'aube et de mort mêlées,

de fleurs et de poussière, sucré et chiffonné.

Vivre chaque instant comme si c'était le dernier.
Y survivre, néanmoins.

Ou pas.

Les souvenirs qu'on ne peut plus partager sont des étoiles éteintes.

On sait qu'ils étaient là,

ils peuvent même briller encore un peu au firmament de la mémoire,

mais en réalité ils ont cessé d'émettre,

échos solitaires et lointains d'une lumière morte.